Hay días en los que el tiempo se me escurre de las manos,
que cada minuto pasa como pasa el viento, que termino la jornada como si nada significativo
me hubiera sucedido.
Y hay días en los que, cada segundo, es un milagro.
Llegué a la escritura motivado por una búsqueda, en principio inconsciente, que se corporizó en mí cuando empecé a tener noción de lo que representaba el haber nacido en un campamento petrolero. Un lugar que, a la vez, era ningún lugar; un hábitat en el que, el único rasgo permanente, estaba conformado por lo provisorio. De hecho, mi permanencia en Cañadón Seco, duró lo que pudo haber durado la convalecencia posparto de mi madre. La imagino a ella llevándome en brazos, en el transporte de Mottino y Acuña, mezclada entre los obreros que regresaban a Caleta Olivia. Apenas unas horas de vida tenía y ya formaba parte de un colectivo. Un colectivo de obreros, llegados de todos lados buscando el amparo de eso que se erguía como una sigla que, en ese tiempo, todo lo podía: YPF. —Nacido en Cañadón Seco —decía cuando me preguntaban— y criado en Caleta Olivia —agregaba en el intento de transmitir alguna certeza acerca de mi origen. Empecé a pensar en esto cuando me vine a vivir ...
Son los mejores, ¿verdad? Esos días son los que hay que aprovechar primero y atesorar después.
ResponderBorrarUn abrazo
Tan solo nos interrumpe la noche, el sueño, ese momento de inconciencia que hace que un rato sea distinto a otro rato...
ResponderBorrarA veces venir hasta acá me suena a un remanso...
Abrazo