Se levantó con pocas ganas. Escupió el primer mate, aunque siempre acostumbraba a tomarlo. El gusto amargo del agua -demasiada caliente- se le quedó dando vueltas en la boca y para eso había un solo remedio, otro mate. Ahora si podía decir que estaba despierto. La imagen de su madre colgaba en un cuadro sobre una pared toda amarillenta. La miró y no dijo nada. Acostumbraba a conversar con ella mientras mateaba. A contarle sus planes entre los que siempre aparecía la idea de algún día volver a verla. Imaginaba que bajaba del mismo tren en el que un día partió y que ella lo esperaba con los brazos abiertos y con una sonrisa igual a la foto. Para vos no pasan los años mamá le decía y ella sonreía. Pero hoy no tenia ganas de hablar. Tal vez sería la lluvia a la que nunca se terminó de acostumbrar o los mates cebados demasiados calientes que les refregaban el paladar. Se vio –una vez más- bajando del tren que lo trajo desde su provincia, directo a trabajar en la reparación de vías. Esas mi...
siempre hay una voz que nos habita...y esta vez de qué hablaba?
ResponderBorrarKundera. Me encanta ese libro y qué chévere que de ahí empezaste a escribir esta reflexión. Yo también duermo de corrido y cuando sueño largo y tendido, despierto y no me acuerdo de nada. A veces conscientemente mientras camino al baño (que son como 7 pasos de mi cuarto) trato de no olvidar detalles pero qué va, cuando cruzo la puerta del baño ya todo se ha ido. De repente para eso están los sueños, para ser vividos por otro yo que llevamos en algún lugar de nuestro ser.
ResponderBorrarSaludos y gracias por pasar por mi blog.